IMPRONTUARIO: 2008

miércoles, 31 de diciembre de 2008

Yves Bonnefoy: Le livre, pour vieillir

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El libro, para envejecer

Estrellas trashumantes; y el pastor
se inclina sobre la dicha terrestre; y en todo hay tanta calma
como en ese chirrido de insecto, irregular,
que un dios pobre modela. El silencio
ha subido desde tu libro hasta tu corazón.
Un viento corre sin ruido entre los ruidos del mundo.
El tiempo sonríe a lo lejos, tras dejar de existir.
Simples, en el huerto, los frutos maduros.

Envejecerás
y, destiñéndote en el color de los árboles,
haciendo sombras más lentas sobre el muro,
siendo, alma por fin, la tierra amenazada,
retomarás el libro en la página dejada…
Dirás: ésas eran, pues, las últimas palabras oscuras.
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martes, 30 de diciembre de 2008

lunes, 22 de diciembre de 2008

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Felicitaciones navideñas en la web de DVD Ediciones.



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domingo, 14 de diciembre de 2008

Rimbaud: Au Cabaret-Vert

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En la Taberna Verde
xxcinco de la tarde

Tras ocho días, los caminos pedregosos
habían destrozado mis botines. Entré en Charleroi.
En la Taberna Verde pedí unas rebanadas
con mantequilla y jamón, por favor medio frío.

Estiré satisfecho las piernas bajo la mesa
verde y contemplé los ingenuos motivos
de la tapicería. Y fue adorable cuando
la chica de enormes tetas y ojos vivos

-no parecía de las que se asustan por un beso-
sonriente trajo el pan, la mantequilla
y el jamón tibio sobre un plato coloreado

-el jamón rosado y blanco, perfumado
con ajo- y me llenó la inmensa jarra, cuya espuma
doraba un rayo de sol tardío.
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jueves, 4 de diciembre de 2008

Paul Éluard: Une

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Una

xxxxMi furor me ha derribado, la fatiga me desfigura, pero os distingo aún, mujeres ruidosas, mudas estrellas, os distinguiré por siempre, locura.
xxxxY tú, la sangre de los astros por ti circula, su luz te sostiene. Sobre las flores, te alzas con las flores; sobre las piedras, con las piedras.
xxxxBlanca extinción de recuerdos, extendida, estrellada, radiante por tus lágrimas que escapan: estoy perdido.
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domingo, 30 de noviembre de 2008

René Char: Le Carreau

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El cristal

Lluvias puras, mujeres esperadas,
el rostro que enjugáis,
de vidrio consagrado a los tormentos,
es el rostro del sublevado;
el otro, el cristal del dichoso,
se estremece ante el fuego de leña.

Misterios gemelos, yo os amo,
paso los dedos sobre vosotros…
Me siento enfermo, y ligero.


Les Matinaux (1950)
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viernes, 28 de noviembre de 2008

Bus Stop

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Más información, aquí.
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domingo, 23 de noviembre de 2008

Yves Bonnefoy: Noli me tangere

Noli me tangere

Vacila el copo en el cielo azul
de nuevo, el último copo de la gran nevada.

Y es como si entrase en el jardín la que sin duda
había debido soñar lo que podría ser:
esa mirada, ese dios simple, sin memoria
de la tumba, sin más pensamiento que la felicidad,
sin más futuro
que su disipación en el azul del mundo.

"No, no me toques ", le diría él.
Pero incluso el decir no sería de la luz.
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Raoul Ubac: Portrait dans un miroir

jueves, 20 de noviembre de 2008

Yves Bonnefoy: La rapidité des nuages

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La rapidez de las nubes

La cama, junto a la ventana, el valle, el cielo.
La rapidez magnífica de aquellas nubes.
La zarpa de la lluvia sobre el cristal, de repente,
como si la nada parafrasease el mundo.

En mi sueño de ayer,
el grano de otros años ardía en breves llamaradas
sin calor, sobre un suelo embaldosado.
Nuestros pies desnudos lo evitaban como un agua límpida.

Qué débil era,
amiga mía, la distancia entre nuestros cuerpos.
La hoja de la espada del tiempo que merodea
hubiera allí buscado en vano un lugar donde vencer.
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domingo, 9 de noviembre de 2008

El sujeto proteico

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Gozne oxidado: la poesía como voz de una supuesta verdad subyacente, expresión pura (puritana) de la individualidad. ¿Surrealismo, aun así? Quizás un irracionalismo atento a la voz múltiple de un sujeto poético de límites difusos, confundido, si es preciso, con su objeto. Ashbery: la vocación esencialmente proteica del sujeto poético: el sujeto proteico. David Lynch. Zelig. Antonioni pasado por el cedazo oriental. Un postracionalismo despojado de toda épica y libre del lastre romántico. Un su-realismo de nadie.
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martes, 28 de octubre de 2008

Memorial de lo incierto

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Álex Chico, caro amico e ottimo poeta, ha tenido el detalle de reseñar mi primer, por ahora único, y ya añoso poemario. El texto está disponible en La literatura del pobre, un blog más que recomendable, acompañado de una imagen de mi admirada Francesca Woodman. Grazie tante, Alex!
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viernes, 24 de octubre de 2008

Pierre Jean Jouve

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El ciervo nace de la acción más clara
De la inhumanidad hallada junto a su angustia
Del extremo calor en el costado de los icebergs
Y del torrente remontando el curso de sus piedras.

El ciervo nace del humus mas profundo
De sí, del placer de matar al padre,
Y del hurto erótico a la hermana,
De los laureles y de los amores fecales.

El ciervo aparece en las ciudades
Entre los mostradores y las cloacas
Irreconocible bajo la lámpara de mercurio
Cuando el cielo, el cielo mismo se prepara para la guerra.

Sueur de sang (1930-1935)
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sábado, 18 de octubre de 2008

Costa & Webern

cuatro poemas interrumpidos por tríptico


Webern anduvo a lo largo de la costa: dos, tres playas. Después encontró una vela de cumpleaños, todavía por apagar, clavada en la arena a medio metro de las olas.
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la bañera llena de gasolina


En la platea las personas mataban, hacían acrobacias y fornicaban. Colgado de la estructura del escenario, el mismo diablo vertía aceite hirviendo sobre los trombonistas. La instalación eléctrica temblaba. Cubierto de sangre, el maestro continuaba dirigiendo la orquesta.


las piernas entrando lentamente en la bañera


Sobre la mesa Minna plancha el camisón. Pobre camisón. Calor de día y calor de noche. Calor de la plancha de día, calor del cuerpo de Minna de noche.


salpicaduras de gasolina en los azulejos


De madrugada. Anton Webern intenta escribir frente a la taza de café. Todos los hombres de la orquesta aguardan en el hueco de la escalera, envueltos en mantas, sin que Webern lo sepa. Su hija de cuatro años le observa. Ve las ojeras pronunciadas, oye el barullo de los cacharros en la cocina, los golpetazos del calor.

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Zé Luís Costa: 20 Poemas a Anton Webern (&etc, Lisboa, 2005)
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viernes, 10 de octubre de 2008

La Fac

¿Nostalgia de la rentrée?


miércoles, 8 de octubre de 2008

domingo, 5 de octubre de 2008

César Moro: Cambouis

ALQUITRÁN

Toda la noche las estrellas desveladas
Han frotado el rellano de una vasta residencia abierta al viento
La más conmovedora ventana abierta llora la hiedra
En la oscuridad los ojos brillan de forma discontinua

Humedecer la lengua es disolver el encanto
Para una solución violenta consultar
Las obras en lengua extranjera
Esta lengua colgante que habla encima de mi cabeza


César Moro, Le Château de Grisou

domingo, 14 de septiembre de 2008

Baudelaire & Bonobo Club

La prière d'un païen

Ah ! ne ralentis pas tes flammes;
Réchauffe mon coeur engourdi,
Volupté, torture des âmes!
Diva! supplicem exaudi!

Déesse dans l'air répandue,
Flamme dans notre souterrain!
Exauce une âme morfondue,
Qui te consacre un chant d'airain.

Volupté, sois toujours ma reine!
Prends le masque d'une sirène
Faite de chair et de velours,

Ou verse-moi tes sommeils lourds
Dans le vin informe et mystique,
Volupté, fantôme élastique !







La pregaria de un pagano

Ah, no apacigües tus llamas;
rescalda mi corazón entumecido,
voluptuosidad, tortura de las almas.
¡Diva! ¡Supplicem exaudi!

Diosa en el aire propagada,
llama de nuestro subterráneo,
atiende al alma consumida
que este canto de bronce te consagra.

Voluptuosidad, sé siempre mi reina.
Toma la máscara de una sirena
hecha de carne y terciopelo,

o viérteme tu pesado sueño
en el vino informe y místico,
voluptuosidad, fantasma elástico.

sábado, 30 de agosto de 2008

Éluard

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Bajo la amenaza roja de una espada, deshaciendo su cabellera que guía los besos, que muestra el lugar donde el besar reposa, ella ríe. El aburrimiento, sobre sus hombros, se ha dormido. El aburrimiento no se aburre más que cuando ella ríe, la temeraria, con una risa insensata, con una risa de anochecer que siembra bajo todo los puentes soles rojos, lunas azules, flores marchitas de un ramo desencantado. Ella es como un gran coche de trigo y sus manos germinan y nos tiran de la lengua. Las surcos que deja tras de sí son sus animales domésticos y sus pasos majestuosos les cierran los ojos.
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Paul Éluard, Capitale de la douleur (1926)


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12twelve: intonarumori

jueves, 31 de julio de 2008

Ausencias


La representación opera siempre en dos sentidos contradictorios: en el sentido de la cosa, por medio de la semejanza; y en el sentido de su ausencia, a través del espejismo, del artificio que ella cons-tituye. Así, enfrenta al espectador con su deseo –es decir, con el deseo de que haya algo, y no nada– al tiempo que le demuestra que “algo” y “nada” se dan de manera simultánea en la emergencia escandalosa del simulacro.


Pascal Bonitzer: Desencuadres. Cine y pintura (Santiago Arcos Editor, Buenos Aires, 2007).




Martijn Hendriks:
Give us today our daily terror (2008)


domingo, 20 de julio de 2008

Firma invitada en DVD

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Poemas inéditos y desvaríos varios en la sección de Firmas invitadas de la web de DVD Ediciones. Mil gracias al gran Juan Manuel Macías por su gentil invitación.
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martes, 15 de julio de 2008

Raúl Deustua

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La modesta figura de Raúl Deustua (Lima, 1921- Roma, 2005) tuvo mucho de oculta, de secreta. Resulta muy difícil, por ejemplo, encontrar datos de su vida por vía bibliográfica. Sé que pasó gran parte de su vida en Europa, como traductor y diplomático, supongo que sobre todo en Italia, por las numerosas referencias a este país que uno puede encontrar en sus poemas. Y poco más. Algo parecido ocurre con su poesía, de difusión muy precaria y difícil acceso. En 1955 publicó en forma de plaquette Arquitectura del poema, una composición en prosa poética de tono surrealista. El resto de su producción se fue editando de forma dispersa en revistas y en alguna antología. La mayor parte de estos trabajos se reunieron más tarde en el volumen titulado Un mar apenas, un compendio de diez cuadernillos que debía haber visto la luz en 1989 pero que, por problemas editoriales, no lo hizo hasta 1997, en una edición muy limitada.

Es, por supuesto, un poeta excelente al que merece la pena descubrir:


SÍ Y NO


Tiempo sin sombra sin salida
sin principio sin fin sin luz sin nada,
tiempo venido a menos como un diente.
Horror de ser de sed de sino
de sí y de no, de todo o de otro modo,
o al revés que es vivir o remontar el río,
arriba abajo en medio entre las cruces,
cotidiano morir desmantelado,
desarbolado por las hoscas hoces
del hombre que en cuclillas se enardece,
se estrangula en las horcas de su verbo.


(Un mar apenas, PUCP, Lima, 1997)

jueves, 3 de julio de 2008

Laura Solórzano

En Pulir huesos, Eduardo Milán nos regala generosas muestras de la obra poética de 23 poetas latinoamericanos nacidos entre 1950 y 1965. Sus estilos son de lo más diverso, pero todos tienen un claro punto en común: la voluntad de exploración lingüística. De entre ellos quisiera destacar a la mexicana Laura Solórzano, cuya voz realmente me ha impresionado. Aquí tenéis una pequeña muestra de su concentrada potencia expresiva:
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roer

(Momento: te amo. Médula: te masco. Música de máquina de aorta desarmada. Momento de mirar el momento. Mira el amor momentáneo. Míralo al mirar la materia. Este momento me identifica con el paso a paso: el pasado y tu paseo de miradas. Mosca de momento en mente de momento, el trote en la tempestad me turba, maravilla de aguacero. Mosca: te modero. Madre: te mastico. Médula de materialidad).

domingo, 22 de junio de 2008

Américo Ferrari: Poema


POEMA

herida en
el ojo
gotita de sangre
en el centro mismo
de la visión
circundada
por esta muralla de sonidos
desprendidos
del fogonazo mismo
de esa visión

xxxxxxxxxxxxAmérico Ferrari



miércoles, 18 de junio de 2008

Tarot

Con motivo de la Feria Mágica de Santa Susana, el ayuntamiento de este municipio barcelonés edita desde hace tres junios una baraja de tarot en la que cada uno de los arcanos mayores es reinterpretado por un artista o un poeta visual. Este año el tema escogido ha sido “El Tarot a escena, la teatralización del esoterismo”, y el comisariado de la edición ha corrido a cargo del gran Agustín Calvo Galán, quien tuvo a bien invitarme a participar en el proyecto.

Esta es mi versión del Arcano XIX: El Sol.

sábado, 14 de junio de 2008

Au hasard

Y así fue como nos despedimos de nuestros invitados. Jean-Luc Godard se quedó todavía una hora más entre nosotros, con la cara tristona de un huérfano que busca sin esperanza una familia. A veces sentía su mirada que se posaba más largamente sobre mí. Pero yo estaba con mis queridos técnicos, todos muy ocupados, y verlos trabajar me hizo olvidar en seguida a aquel intruso. Me habría asombrado muchísimo si me hubiesen dicho entonces que volvería a encontrarme con él un año después y que él mismo me confesaría el verdadero motivo de su presencia aquel día de agosto de 1965 en el rodaje de Al azar Baltasar. Según él, se había enamorado de una foto mía aparecida en Le Figaro, y ver a Robert Bresson no era más que un simple pretexto para conocerme. Pero ésa es otra historia…

Anne Wiazemsky, La joven (El Aleph, 2008)
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Godard: La Chinoise (1967)

domingo, 8 de junio de 2008

Más allá

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El escritor se deja reconocer porque lo que escribe va siempre un poco más allá de lo que piensa.

(Roberto Calasso: “Kafka entre los naturistas”, en La locura que viene de las ninfas, Sexto Piso, Madrid, 2008).
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viernes, 6 de junio de 2008

Laberinto





Contador gratis

lunes, 2 de junio de 2008

Relectura

Muchas gracias a todos por venir, algunos incluso desde bastante lejos. La verdad es que sois un encanto.

Y no os perdáis la crónica elítptica del Pianista (cada día más monkiano) ni la tersa prosa de Josep Duran (quien sigue corriendo el riesgo de malacostumbrarnos con sus cariñosas palabras).

lunes, 26 de mayo de 2008

Lectura de poemas

El próximo viernes, a las 19h., en el Espai Betúlia de Badalona (Enric Borràs, 43, cerca de la estación de Renfe).






viernes, 9 de mayo de 2008

Joan Vinyoli: Rembrandt

Oscuro en la noche, solitario, me miras y te escrutas
a ti mismo; han muerto aquellos a quienes amaste;
aún granizas, sin embargo, en el crepúsculo
de la edad.
xxxxxxxxxxxxMe embriago
de ti.
xxxxxxxTodo es aprendizaje,
viejo gran maestro.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxSi quieres, ven a la cocina,
sin hablar nos coceremos unas patatas,
las comeremos callados.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxRecordarás acaso,
sin deseo, ya casi un dios, el cuerpo de Saskia.



miércoles, 7 de mayo de 2008

El sueño

El sábado leí en Babelia una interesante entrevista de Juan Cruz a Antonio Martínez Sarrión a propósito de la reciente publicación de un ensayo de este último dedicado al surrealismo. En cierto momento, el entrevistador aprovecha la contraposición que el poeta establece entre "el dinero" y "el sueño" para llevar el tema a otro terreno: Esa falta de sueño, le digo a Sarrión, puede crear una crisis en la narrativa. Contar significa soñar. Quizás me equivoque, pero uno cree descubrir tras tales palabras un sutil cuestionamiento de ciertos dogmas teóricos cada vez más presentes en la actual narrativa española (y también en la poesía). Me resulta especialmente llamativo el hecho de que tanto apocalípticos como integrados (perdón por este lenguaje tan vintage: debe ser el influjo de las conmemoraciones soixante-huitards) parezcan compartir a menudo una misma premisa ineludible: la necesidad de acoger en el texto el constante fragor de "lo real", a partir de una concepción a mi juicio bastante estrecha de la realidad; lo que, por cierto, no deja de resultar llamativo en un momento de disolución de fronteras cognitivas, por decirlo así. Una realidad, en fin, confundida con "actualidad", y que sirve siempre de justificación extraliteraria a la obra, siquiera a posteriori. La poesía no se hace con ideas, sino con palabras: no por manida deja la frase de Mallarmé de resultar exacta, necesaria. Y es el sueño, claro, el único terreno donde las formas campan realmente a sus anchas, lejos o al margen de la causalidad cotidiana. No estoy proponiendo ningún tipo de purismo antirrealista, sino justo lo contrario: que la necesaria expansión del concepto de "lo poético" no se convierta en un lastre, que un amo no sustituya a otro, que no tengamos que renunciar absolutamente a nada, cegados por el brillo plástico de la publicidad o ensordecidos por el estruendomudo de los no-lugares. ¡Hay que rescatar lo mínimo del sueño!, propone con entusiasmo Martínez Sarrión. Y uno no puede estar más de acuerdo.

sábado, 3 de mayo de 2008

Presentación de La tristeza del eco

El próximo martes, puesta de largo barcelonesa de La tristeza del eco, el estupendo y recién estrenado poemario de Álex Chico. La cita es en La Central del Raval (Elisabets, 6), a las 20:00 h. La presentación irá a cargo de la poeta y escritora Efi Cubero.



domingo, 20 de abril de 2008

Ukiyo-e

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Mundos flotantes
brotando del pincel:
los pies en tierra.
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Utagawa Hiroshige (1857)

lunes, 7 de abril de 2008

Post

Si desconfiamos del Estado y del mercado como fuentes de legitimación para la literatura, ¿por qué suponer que internet, que el blog o el MP4 son buenos consejeros? La fascinación por la tecnología es tan vieja como la tecnología misma, y no resulta muy alentadora para llevar a cabo un pensamiento crítico. En el capitalismo contemporáneo la tecnología nace siempre vieja, siempre hay otro modelo ya listo para reemplazar al anterior. A la literatura debemos demandarle otra relación con la temporalidad.


Damián Tabarovsky (en Babelia, 05/04/2008).

viernes, 4 de abril de 2008

Parra y los concretos

Eduardo Milán inauguró el miércoles en el Caixaforum de Barcelona el ciclo de conferencias De poeta a poeta. Bajo el título Nicanor Parra y la poesía concreta, el poeta uruguayo trazó una brillante panorámica de la poesía latinoamericana de los años 50 centrada en algunas de las tentativas que por entonces trataban de recuperar parte de las enseñanzas de las vanguardias históricas para desplazar la anquilosada poesía de aliento populista representada por el Neruda posterior a las dos primeras entregas de Residencia en la tierra. Según Milán, propuestas tan distintas y hasta cierto punto opuestas como la antipoesía de Parra y la poesía concreta brasileña convergerían en ese contemporáneo empeño renovador. La idea me parece profundamente sugerente. Por un lado, un autor dispuesto a liberar el lenguaje poético de la dictadura de la metáfora (herencia del exilio literario español, Milan dixit) y a aproximar la figura del poeta a la del hombre común. Por el otro, un grupo de creadores empeñados en radicalizar la autonomía del significante sin miedo a interrumpir el convencional flujo comunicativo con el lector, o incluso propiciándolo. Los dos extremos, por fin, dándose la mano en su intento por resquebrajar el arquetipo lírico defendido por Neruda, un Neruda que tras haber abjurado de su magnífica obra previa en búsqueda de una nueva e ilusoria "voz para el pueblo", incurría además en la contradicción de conservar su pose de vate y seguía blandiendo su sonaja de hechicero de la tribu.



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Durante las próximas semanas, Olvido García Valdés disertará sobre Vallejo, Gamoneda sobre San Juan, Miguel Casado sobre Machado, Gimferrer sobre Octavio Paz y Valerio Magrelli sobre Giorgio Caproni. La cosa promete.

Poema de Augusto de Campos

domingo, 30 de marzo de 2008

martes, 18 de marzo de 2008

Injerto

Charlando con un amigo, se me ocurrió citar aquella famosa frase de Valéry: La piel es lo más profundo que hay en el hombre, pero fui incapaz de recordar al autor. Mientras me esforzaba en vano, mi interlocutor tuvo una iluminación: "Debe ser de Leatherface" (el protagonista de La matanza de Texas).

Enseguida pensé que tan formidable transplante textual tenía la obligación de funcionar como metáfora de algo. Ahora bien, ¿de qué? ¿De la política nacional? ¿De nuestro sistema educativo? ¿De la joven poesía española?



Sigo dándole vueltas.

lunes, 10 de marzo de 2008

Álex Chico

Un poema perteneciente a La tristeza del eco, la magnífica y recién publicada opera prima de Álex Chico, escritor placentino, bloguero y amigo:

SMAL BARCELONA RED WALL
(GUERRERO-SCULLY)

No sabría precisar su dimensión.
Guarda, simplemente, lo necesario,
soportando con ligereza la cadencia
de todo su abismo. Sus cuadrículas
poco o nada simbolizan
más que para sostener el conjunto.
Todas ellas –piedras, restos-
son prueba latente de su abandono.
Es curioso: de tantos muros bordeados,
intentando sobrepasar su límite,
sólo este es capaz de encontrar su cerca.
Me lo encuentro al cruzar
una sala, y soy capaz de rodearlo
sin dificultad apenas,
y volver a mirar hacia él
como un extranjero, con disidencia,
como un prófugo que se detiene
en mitad de un museo a resguardarse
del frío y permanece a la espera.
La fosforescencia, relegada a los últimos trazos,
va mucho más allá de la simple cerilla.
El color, solapado, grisáceo.
Imagino cómo sería
encontrármelo en mitad de una calle.
Posiblemente, resultaría igual
en todos sus efectos.
Al menos, ahora compruebo que existe
el lugar, esa mínima evocación,
de escasas dimensiones,
que ya nunca me permitirá pasar
hacia el otro lado de la muralla.

(La tristeza del eco, Editora Regional de Extremadura, 2008)

sábado, 8 de marzo de 2008

Coughtails

Cansado de jarabes, decidí hacer caso a Juan Manuel Macías y al Pianista, maestros libadores, y probar con brebajes de más enjundia. Empecé con un Safo’s dream (retsina con orujo) y con un Navarramore (pacharán Cuervo de doble destilación y ginebra Tanqueray). Pero la tos no acababa de desaparecer, así que proseguí con un Chéjov (vodka y licor de cereza amarga), un Hemingway (daiquiri preparado con cubitos en forma de punta de iceberg) y no sé cuántos inventos biblioetílicos más.

Cuando desperté, la tos todavía estaba allí, y junto a ella una resaca que rugía como un dinosaurio. No tuve más remedio que prepararme un Monte-Rosso (también conocido como Bloody Mary), al que añadí unas gotas de Bisolvón (lo que le dio un aspecto aún más bloody). Sigo tomándolo cada ocho horas; y mano de santo, oye.

martes, 26 de febrero de 2008

Katherine Mansfield: Malade

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El hombre de la habitación de al lado
tiene el mismo mal que yo.
Cuando me despierto de noche le oigo girarse.
Y entonces tose.
Y tose.
Y tras un silencio yo toso. Y el tose de nuevo.
Así durante un buen rato.
Hasta que siento que somos como dos gallos
llamándose en un falso amanecer.
Desde ocultas, lejanas granjas.


Anne E. Rice: Portrait of Katherine Mansfield

miércoles, 20 de febrero de 2008

Collage nº 5

La Fortuna mis tiempos ha mordido,
gentes, costumbres, lenguas he pasado,
un testigo fugaz y disfrazado,
ser en seres deshecho y repartido.

Breve trono y su instante destronado
me da tu corazón, valle tendido,
las lunas que serán y las que han sido.
Tu salto es un segundo congelado.

Si no puede ser más, siquiera una hora,
ajeno fue, pues fue sólo un momento
de un río de corriente silenciosa.

No te engañen las rosas, que a la aurora
no sé qué es de mi oído sin tu acento.
No me escribas, poeta, y calla en prosa.


Versos de Quevedo, Garcilaso, Sarduy, Cirlot, Lezama Lima, Lorca, Borges, Paz, G. de Cetina, H. de Acuña, Vallejo, Góngora, M. Hernández y Cernuda.

lunes, 18 de febrero de 2008

miércoles, 13 de febrero de 2008

La máquina de gorjear

Siempre he pensado que los títulos de Klee son un derroche de ingenio, auténticos poemas de un solo verso en diálogo permanente con el misterio de su pintura:


Genio sirviendo un ligero desayuno (1920)
El dios del bosque septentrional (1922)
Equilibrio vacilante (1922)
Máquina de gorjear (1922)
Ventrílocuo y pregonero en el páramo (1923)
Monumento en tierra fértil (1929)
Juramento de fantasmas (1930)
Blanco polifónico (1930)
Albergue de los cuatro (1939)
Etc.


De ahí que tenga predilección por esas obras en las que Klee se sirve de la escritura como un elemento plástico más. Por ejemplo la temprana serie (1918) a la que pertenece esta pieza, ideada tras recibir unos poemas chinos que le envió su mujer. El texto que aparece pintado en la imagen es, al parecer, del propio autor, y sus palabras iniciales dan título al cuadro: Una vez surgido del gris de la noche...




miércoles, 6 de febrero de 2008

Kolar

Dos poemas de Jiri Kolar (y un pequeño homenaje).







Jiri Kolar: Calder (1970)








Jiri Kolar: Pollock (1970)





Juan Salido-Vico: Jiri Kolar (2000)

domingo, 3 de febrero de 2008

Espejito, espejito

Entre el convexo de Ashbery y el cóncavo de Valle-Inclán, el espejo de William Carlos Williams:

Danse Russe

Si cuando mi mujer está durmiendo
y el bebé y Kathleen
están durmiendo
y el sol es un disco de llamas blancas
entre nieblas de seda
sobre árboles brillantes;
si en mi habitación al norte
bailo desnudo, grotescamente
delante de mi espejo
con la camisa alrededor de la cabeza
y canturreando para mí:
“Estoy solo, solo.
Nací para estar solo,
¡y estoy mejor así!”.
Si admiro mis brazos, mi cara,
mis hombros, costados, nalgas
contra las amarillentas persianas echadas...

¿quién podría decir que no soy
el genio feliz de mi hogar?




















Magritte: Le miroir magique

lunes, 28 de enero de 2008

M?net

¿Qué tendrá Manet que tantas y tan brillantes reflexiones suscita? A las imprescindibles monografías de Foucault y Bataille, que disfruté no hace mucho, sumo estos días las no menos esenciales palabras que Félix de Azúa le dedica en su ensayo Cortocircuitos (Abada, 2004), de las que entresaco este comentario sobre el espejismo impresionista:

"La relación de Manet con los impresionistas [...] proyectó un malentendido sobre la obra primera de Manet. La escuela impresionista regresaba a posiciones miméticas, así como también a las justificaciones externas (el discurso pretendidamente científico de las impresiones oculares) de la pintura tradicional. En este sentido es un error considerar a los impresionistas la antesala de las vanguardias.
Manet era el primer pintor de la modernidad. Los impresionistas eran los últimos pintores de la mímesis. En esa bisagra compartida se dio una comprensible confusión. Para nosotros, toda la producción de Manet entre 1873 y 1882 es un replanteamiento del pintor, cansado quizás ya de su fracaso, a posiciones más cómodas. Lo triste del caso es que tampoco ese repliegue le aportaría la menor fortuna con críticos y entendidos".


¡Ah, la malas influencias! Y pensar que hasta hay quien confunde a Manet con Monet...


jueves, 24 de enero de 2008

Contra la poesía (2)

Me pudo la curiosidad y busqué aquel texto de Gombrowicz citado por Zagajewski. En él, lindezas de este tipo:

"Lo único que son capaces de hacer [los poetas] cuando se ven atacados es afirmar que la poesía es un don de los dioses, indignarse contra el profano o lamentarse por la barbarie de nuestros tiempos, lo que, por cierto, resulta bastante gratuito".

Un debate interesante, sin duda, pero al que llegamos tarde, pues en nuestro mundo los poetas ya no necesitan defenderse de ningún ataque: simplemente se les ignora.



O, mejor dicho, no necesitan defenderse más que de los propios poetas

lunes, 21 de enero de 2008

Collage nº 4

En mi sueño de ayer,
el grano de otros años ardía en breves llamas;
unas personas muy justas
hablaban del mundo y de su caída,
ciudadanos de niebla, hombres del viento.
Cuando vinieron los pájaros a mover las hojas
de los árboles amargos junto a mi casa,
oscura toda era,
pálidas sus ventanas sobre el río,
insensibles al amanecer.

Pero de nuevo el mundo se ha salvado.
La luz se ríe de la brisa.
y el sol ha dejado de ser inicial.
Enfática como un trueno de melodrama
y llena de olores, la cama desecha se abre entre las sombras.
No es una voz lo que se oye bajo los aleros,
no es un discurso el sonido que escuchamos:
sólo el misterio busca compañía,
sueña que sale del cuarto
después de la lluvia
por la ventana dorada.

Versos de Y. Bonnefoy, A. Bosquet, J. Carrera Andrade, S. Quasimodo, L. Cernuda, E. Dickinson, J. L. Borges, R. Char, P. Verlaine, W. Stevens, A. Carrera y J. Watanabe.

viernes, 18 de enero de 2008

Más lunas

Invención
Esta noche la luna es una galleta
con un mordisco desprendido,
flotando en la oscuridad;

más o menos en una semana,
según el calendario,
se parecerá probablemente

a un balón de plata, mientras
que hace nueve o diez días
me recordaba a un gancho delgado y brillante.

Pero a la larga,
hacia el final del mes,
calculo,
se irá gastando hasta
desaparecer, y no habrá más
que estrellas en el cielo,

y dispondré de unas cuantas noches
para mí, de algo
de tiempo para que descanse mi nerviosa pluma.

Billy Collins


Paul Klee: Silver Moon-Ringing (1944)

viernes, 11 de enero de 2008

Lugar común

x
x
La luna llena

nuestro cuarto, menguante.

Sobran tres versos.


Nicolas de Staël: La luna (1953)

lunes, 7 de enero de 2008

jueves, 3 de enero de 2008

Enero

Velando


Noche expectante, constelada y fría,
flotando más allá de la ventana.
Escarcha minuciosa que se afana
en su callada y lenta orfebrería.

Noche erizada en delirante umbría
de ramas al desnudo, donde mana
un relente de luna: noche hermana
de cierta paz que en la niñez solía.

Todo se encauza al sueño en fiel descenso.
Noche sumida en noche, y en suspenso
la vieja guerra. En la mesilla el fiero

Aquiles, Héctor y las gafas, juntos,
velando mis naufragios, mis asuntos
que cuelgan del inmenso azul de enero.


Juan Manuel Macías, Azul de enero (Ed. Vitruvio, 2003)














Paul Klee, Blaue nacht