Yves Bonnefoy: Noli me tangere

Noli me tangere

Vacila el copo en el cielo azul
de nuevo, el último copo de la gran nevada.

Y es como si entrase en el jardín la que sin duda
había debido soñar lo que podría ser:
esa mirada, ese dios simple, sin memoria
de la tumba, sin más pensamiento que la felicidad,
sin más futuro
que su disipación en el azul del mundo.

"No, no me toques ", le diría él.
Pero incluso el decir no sería de la luz.
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Raoul Ubac: Portrait dans un miroir

Yves Bonnefoy: La rapidité des nuages

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La rapidez de las nubes

La cama, junto a la ventana, el valle, el cielo.
La rapidez magnífica de aquellas nubes.
La zarpa de la lluvia sobre el cristal, de repente,
como si la nada parafrasease el mundo.

En mi sueño de ayer,
el grano de otros años ardía en breves llamaradas
sin calor, sobre un suelo embaldosado.
Nuestros pies desnudos lo evitaban como un agua límpida.

Qué débil era,
amiga mía, la distancia entre nuestros cuerpos.
La hoja de la espada del tiempo que merodea
hubiera allí buscado en vano un lugar donde vencer.
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El sujeto proteico

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Gozne oxidado: la poesía como voz de una supuesta verdad subyacente, expresión pura (puritana) de la individualidad. ¿Surrealismo, aun así? Quizás un irracionalismo atento a la voz múltiple de un sujeto poético de límites difusos, confundido, si es preciso, con su objeto. Ashbery: la vocación esencialmente proteica del sujeto poético: el sujeto proteico. David Lynch. Zelig. Antonioni pasado por el cedazo oriental. Un postracionalismo despojado de toda épica y libre del lastre romántico. Un su-realismo de nadie.
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Memorial de lo incierto

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Álex Chico, caro amico e ottimo poeta, ha tenido el detalle de reseñar mi primer, por ahora único, y ya añoso poemario. El texto está disponible en La literatura del pobre, un blog más que recomendable, acompañado de una imagen de mi admirada Francesca Woodman. Grazie tante, Alex!
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Pierre Jean Jouve

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El ciervo nace de la acción más clara
De la inhumanidad hallada junto a su angustia
Del extremo calor en el costado de los icebergs
Y del torrente remontando el curso de sus piedras.

El ciervo nace del humus mas profundo
De sí, del placer de matar al padre,
Y del hurto erótico a la hermana,
De los laureles y de los amores fecales.

El ciervo aparece en las ciudades
Entre los mostradores y las cloacas
Irreconocible bajo la lámpara de mercurio
Cuando el cielo, el cielo mismo se prepara para la guerra.

Sueur de sang (1930-1935)
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Costa & Webern

cuatro poemas interrumpidos por tríptico

Webern anduvo a lo largo de la costa: dos, tres playas. Después encontró una vela de cumpleaños, todavía por apagar, clavada en la arena a medio metro de las olas.

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la bañera llena de gasolina

En la platea las personas mataban, hacían acrobacias y fornicaban. Colgado de la estructura del escenario, el mismo diablo vertía aceite hirviendo sobre los trombonistas. La instalación eléctrica temblaba. Cubierto de sangre, el maestro continuaba dirigiendo la orquesta.

las piernas entrando lentamente en la bañera

Sobre la mesa Minna plancha el camisón. Pobre camisón. Calor de día y calor de noche. Calor de la plancha de día, calor del cuerpo de Minna de noche.

salpicaduras de gasolina en los azulejos

De madrugada. Anton Webern intenta escribir frente a la taza de café. Todos los hombres de la orquesta aguardan en el hueco de la escalera, envueltos en mantas, sin que Webern lo sepa. Su hija de cuatro años le observa. Ve las ojeras pronunciadas, oye el barullo de los cacharros en la cocina, los golpetazos del calor.

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Zé Luís Costa: 20 Poemas a Anton Webern (&etc, Lisboa, 2005)

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La Fac

¿Nostalgia de la rentrée?

Poema en prosa

César Moro: Cambouis

ALQUITRÁN

Toda la noche las estrellas desveladas
Han frotado el rellano de una vasta residencia abierta al viento
La más conmovedora ventana abierta llora la hiedra
En la oscuridad los ojos brillan de forma discontinua

Humedecer la lengua es disolver el encanto
Para una solución violenta consultar
Las obras en lengua extranjera
Esta lengua colgante que habla encima de mi cabeza


César Moro, Le Château de Grisou

Baudelaire & Bonobo Club

La prière d'un païen

Ah ! ne ralentis pas tes flammes;
Réchauffe mon coeur engourdi,
Volupté, torture des âmes!
Diva! supplicem exaudi!

Déesse dans l'air répandue,
Flamme dans notre souterrain!
Exauce une âme morfondue,
Qui te consacre un chant d'airain.

Volupté, sois toujours ma reine!
Prends le masque d'une sirène
Faite de chair et de velours,

Ou verse-moi tes sommeils lourds
Dans le vin informe et mystique,
Volupté, fantôme élastique !







La pregaria de un pagano

Ah, no apacigües tus llamas;
rescalda mi corazón entumecido,
voluptuosidad, tortura de las almas.
¡Diva! ¡Supplicem exaudi!

Diosa en el aire propagada,
llama de nuestro subterráneo,
atiende al alma consumida
que este canto de bronce te consagra.

Voluptuosidad, sé siempre mi reina.
Toma la máscara de una sirena
hecha de carne y terciopelo,

o viérteme tu pesado sueño
en el vino informe y místico,
voluptuosidad, fantasma elástico.

Éluard

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Bajo la amenaza roja de una espada, deshaciendo su cabellera que guía los besos, que muestra el lugar donde el besar reposa, ella ríe. El aburrimiento, sobre sus hombros, se ha dormido. El aburrimiento no se aburre más que cuando ella ríe, la temeraria, con una risa insensata, con una risa de anochecer que siembra bajo todo los puentes soles rojos, lunas azules, flores marchitas de un ramo desencantado. Ella es como un gran coche de trigo y sus manos germinan y nos tiran de la lengua. Las surcos que deja tras de sí son sus animales domésticos y sus pasos majestuosos les cierran los ojos.

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Paul Éluard, Capitale de la douleur (1926)

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12twelve: intonarumori