Blanca

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Poema

ciegas en el fondo de mí
haces blanco en el blanco
y pasas

hacia adentro navegan
carne y peladura
son alas de lo mismo
gravitan en el cieno

momento como tumba o nacimiento
lugar de encuentro


Blanca Varela, El falso teclado (2000)
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Agustín Calvo Galán en La Cigale

Como ya comentamos, el ciclo de lecturas Els dilluns de La Cigale se desplaza esta semana al domingo. Será a las 20:30 h., y tendremos a Agustín Calvo Galán como poeta invitado.

Si os apetece pasaros, ya sabéis: buen bebercio, mejor ambiente y poemas como este:

Construcción

Desde la azotea,
se respiran los versos más airados.

En el sótano,
se pudren algunas interjecciones vagas.

Subiendo y bajando,
en continua extracción de piedras
preciosas y limpieza de
escalones.

A. Calvo Galán, Poemas para el entreacto, Jirones de azul, 2007

Jude Stéfan: Rosace

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Rosetón

Tu palma besada por esas noches via-
ja. Tus retornos pero tus partidas. Una
tarde de pleno junio. Tu pudor
arriesgado tus piernas en la escalera.
La habitación estable y el sendero. La rosa
vivaz a tu pecho ofrecida. Un mediodía
de pánico. Los perros los gatos el atardecer
por nuestras manos acariciados. Tu gracia que
mata esplendor de relámpago. Una rosa azul.




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Cambio de fechas

Lamentablemente, la lectura de Agustín Calvo Galán en La Cigale se pospone hasta el día 8 de marzo, domingo: el ayuntamiento de este parque temático al que llamamos Barcelona es implacable, y el local debe ser acondicionado acústicamente. A partir del 23 de marzo los recitales volverán a su lugar, los lunes, y a su periodicidad, quincenal.

Os dejo, para amortizar la entrada, con una canción que desde hace unos días no puedo dejar de escuchar; debe ser cosa de esta primavera que está ya a la vuelta de la esquina…

Jude Stéfan: p.de photographie

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p. de fotografía

y he aquí al padre
chaleco fieltro floja pajarita
bolsillo cigarrillo alianza bigote
el niño boina
lazo la hermana
y la madre regazo y mechones bajo
un abeto bretón
sobre los hierbajos
durante un tibio domingo de entreguerras
en aquellos tiempos
el panhard se arrancaba con una manivela
1930
el ángel azul

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Estupenda lectura la de ayer. Muchas gracias a nuestro querido amigo Antonio María Flórez.
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Y el próximo 2 de marzo, a las 20:30, el gran Agustín Calvo Galán, en vivo y en directo.
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Els dilluns de La Cigale

Mañana, en el café La Cigale de Gràcia, damos inicio a un ciclo de lecturas poéticas coordinadas por Álex Chico y un servidor. Abrirá la marcha Antonio María Flórez, autor hispano-colombiano afincado en Barcelona. La cita será cada quince días a las 20:30. Yo de vosotros me animaba: el sitio es de lo más acogedor, los poetas invitados valen la pena, y es una excusa perfecta para tomarse un par de vinos en buena compañía. ¿Qué más queréis para una tarde-noche tan tonta como la de los lunes?

Alain Jouffroy: Poème précis

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Poema preciso
(Vagamente imitado de Wordsworth)

El ruido tiembla: ¿por qué? La vista es silenciosa,
y ostenta su poder; el viento, benéfico
en la presencia vapuleada de los árboles:
no se trafica su tentación a precio de oro.
Mi teleología del mundo es la del tulipán
que planté aquí pensando en Aden.
Mi estrella al frente me ha liberado de todas las deudas,
reembolsadas por un solo poema a los cuatro vientos.
Calla ahora que los corazones vibrátiles
atraviesan a voz en grito el sexo del universo,
despedazando alegremente las soledades aterradoras.
Que una golondrina loca me preceda por la autopista,
yo permanezco migratorio en la bondad del cielo.
Oh, calla, ahora que vences al terror en ti.
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Bernard Noël: Zao Wou-Ki

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Forma
de las formas
no
una forma general
movediza bajo el tacto del ojo
vibrante
las tintas de Zao Wou-Ki están fundadas sobre
su propia sustancia y
el vacío
ningún proyecto rector ningún esquema de dibujo
nada más que el deseo
o más exactamente la idea
de pintar
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Bernard Noël / Zao Wou-Ki, Rencontre, L'Atelier des Brisants, 2001
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Resonancias: Tavares ◊ Buñuel

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Klaus recordaba, de niño, haber quemado hormigas con una cerilla. Las hormigas se derretían rápidamente, se enrollaban sobre sí mismas y desaparecían. Klaus lo ha recordado hoy porque en el diario ha salido una foto de lo que ha quedado de una bomba. Las noticias llegaban a veces con semanas de retraso, pero todas las frases eran actuales.

El caballo putrefacto en medio de la calle, cubierto por miles de moscas, no había salido una sola vez en el diario. Aquella calle no les interesaba: era estrecha, los tanques difícilmente serían felices en la calle que ahora ocupaban los restos de un caballo que se pudría. La cabeza del caballo está vacía, es más pequeña que la cabeza de un pájaro. La cabeza del caballo es un cubo negro, vacía por dentro.

Gonçalo M. Tavares, Un hombre: Klaus Klump

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Cirlot en Vallcarca

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No son los grandes cúmulos de piedras, ni los montes de musgo, ni los tejidos espesos a lo largo del ruido. No son las flores de la noche, ni los alfabetos religiosos, ni son las bestias de desdicha y solemnidad. No son las piedras blancas, ni las piedras grises, ni los vientres obscuros que se ofrecen al águila. No son los recuerdos deshilados, ni las reinas marchitas junto a sus ruecas gigantescas. No son las impuras sombras, ni los dorados agujeros. Son los dedos, solamente los dedos.
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J.E. Cirlot, La dama de Vallcarca (1957)

Max Ernst, Oedipus Rex (1922)