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¿Qué tendrá Manet que tantas y tan brillantes reflexiones suscita? A las imprescindibles monografías de Foucault y Bataille, que disfruté no hace mucho, sumo estos días las no menos esenciales palabras que Félix de Azúa le dedica en su ensayo Cortocircuitos (Abada, 2004), de las que entresaco este comentario sobre el espejismo impresionista:

"La relación de Manet con los impresionistas [...] proyectó un malentendido sobre la obra primera de Manet. La escuela impresionista regresaba a posiciones miméticas, así como también a las justificaciones externas (el discurso pretendidamente científico de las impresiones oculares) de la pintura tradicional. En este sentido es un error considerar a los impresionistas la antesala de las vanguardias.
Manet era el primer pintor de la modernidad. Los impresionistas eran los últimos pintores de la mímesis. En esa bisagra compartida se dio una comprensible confusión. Para nosotros, toda la producción de Manet entre 1873 y 1882 es un replanteamiento del pintor, cansado quizás ya de su fracaso, a posiciones más cómodas. Lo triste del caso es que tampoco ese repliegue le aportaría la menor fortuna con críticos y entendidos".

¡Ah, la malas influencias! Y pensar que hasta hay quien confunde a Manet con Monet...

Contra la poesía (2)

Me pudo la curiosidad y busqué aquel texto de Gombrowicz citado por Zagajewski. En él, lindezas de este tipo:

"Lo único que son capaces de hacer [los poetas] cuando se ven atacados es afirmar que la poesía es un don de los dioses, indignarse contra el profano o lamentarse por la barbarie de nuestros tiempos, lo que, por cierto, resulta bastante gratuito".

Un debate interesante, sin duda, pero al que llegamos tarde, pues en nuestro mundo los poetas ya no necesitan defenderse de ningún ataque: simplemente se les ignora.



O, mejor dicho, no necesitan defenderse más que de los propios poetas

Collage nº 4

En mi sueño de ayer,
el grano de otros años ardía en breves llamas;
unas personas muy justas
hablaban del mundo y de su caída,
ciudadanos de niebla, hombres del viento.
Cuando vinieron los pájaros a mover las hojas
de los árboles amargos junto a mi casa,
oscura toda era,
pálidas sus ventanas sobre el río,
insensibles al amanecer.

Pero de nuevo el mundo se ha salvado.
La luz se ríe de la brisa.
y el sol ha dejado de ser inicial.
Enfática como un trueno de melodrama
y llena de olores, la cama desecha se abre entre las sombras.
No es una voz lo que se oye bajo los aleros,
no es un discurso el sonido que escuchamos:
sólo el misterio busca compañía,
sueña que sale del cuarto
después de la lluvia
por la ventana dorada.

Versos de Y. Bonnefoy, A. Bosquet, J. Carrera Andrade, S. Quasimodo, L. Cernuda, E. Dickinson, J. L. Borges, R. Char, P. Verlaine, W. Stevens, A. Carrera y J. Watanabe.

Más lunas

Invención

Esta noche la luna es una galleta
con un mordisco desprendido,
flotando en la oscuridad;

más o menos en una semana,
según el calendario,
se parecerá probablemente

a un balón de plata, mientras
que hace nueve o diez días
me recordaba a un gancho delgado y brillante.

Pero a la larga,
hacia el final del mes,
calculo,

se irá gastando hasta
desaparecer, y no habrá más
que estrellas en el cielo,

y dispondré de unas cuantas noches
para mí, de algo
de tiempo para que descanse mi nerviosa pluma.

Billy Collins

Paul Klee: Silver Moon-Ringing (1944)

Lugar común

x

x

La luna llena

nuestro cuarto, menguante.

Sobran tres versos.

Nicolas de Staël: La luna (1953)

Nocturno invernal (detalle)

Enero

Velando


Noche expectante, constelada y fría,
flotando más allá de la ventana.
Escarcha minuciosa que se afana
en su callada y lenta orfebrería.

Noche erizada en delirante umbría
de ramas al desnudo, donde mana
un relente de luna: noche hermana
de cierta paz que en la niñez solía.

Todo se encauza al sueño en fiel descenso.
Noche sumida en noche, y en suspenso
la vieja guerra. En la mesilla el fiero

Aquiles, Héctor y las gafas, juntos,
velando mis naufragios, mis asuntos
que cuelgan del inmenso azul de enero.


Juan Manuel Macías, Azul de enero (Ed. Vitruvio, 2003)

Paul Klee, Blaue nacht